Virgule du temps

Photo F.X.C

 

La pluie n’avait pas cessé de tomber, et le sol rendait son eau jusqu’à inonder les abords de la rivière. Quelques arbres s’étaient couchés. Sécheresses puis pluies avaient eu raison de leur résistance. Leurs racines offraient à présent le spectacle de leurs arabesques dansant au-dessus des eaux où elles se reflétaient. 

Les végétaux transcendent le visage de la mort par la beauté. Un petit passereau était venu inscrire un instant son image dans cet entremêlement de racines échevelées. C’était la vie qui s’inscrivait là, offrant à mon regard le tableau dépouillé de l’acceptation, une œuvre d’art dramatiquement belle 

instant de repos

avant le prochain envol -

virgule du temps

Adamante Donsimoni ©musicstart-sacem

12 février 2024

L'HERBIER DE POÉSIES PAGE 229

 

Voyage en morse des routes

C’était la nuit, le moteur ronronnait au fur et à mesure que la route défilait. Dans l’habitacle le silence me berçait. À demi éveillée, à demi endormie, à demi n’importe quoi dans le noir de la nuit, je flottais, regardant mes idées cavaler librement au gré de leur fantaisie. Attention aux virages !

le ciel étoilé

les bas-côtés ombrageux

hypnose, ô hypnose

Les étoiles jouaient à saute-mouton dans les frondaisons des géants que nous croisions. Y-aurait-il des routes à la cime des arbres ? En bas, des phares aveuglants trouaient la nuit : « haut les mains, voyageurs, minuit passé gare aux rôdeurs ! » Un cavalier qui surgit de la nuit court vers l’aventure au galop, son nom… Mon héros ! Court Tornado, envole toi par-dessus les nids de poule !

le morse des routes

pour établir quelque lien

l’espace d’un souffle

Le temps qui s’éternise s’efface de lui-même dans la torpeur d’un corps privé du mouvement. J’étais dans la dauphine de mon père, pas avec ce conducteur fantôme qui disparaissait dans la nuit. J’avais cinq ans, adieu tout ! Je pouvais dormir tranquille.

le temps est abscons

notion d’une situation

tout aussi abstraite

la tête et les mots se vident

dans l’espace indéfini.

Adamante Donsimoni ©sacem

 

le héros qui surgit toujours hors de la nuit !

L'herbier de poésie que je pilote

La paille du destin

Quand l’image enfante les mots, quand les mots enfantent à leur tour l’image,

on peut se dire que le cycle des transformations est un cercle parfait, une roue qui brasse les atomes de vie comme une tricoteuse assemble ses mailles, avec patience, l’une après l’autre, pour créer son ouvrage. Que de temps passé à tisser l’éphémère ! Que d’heures offertes à la poussière du temps. Que de vanité dans ce parcours de vie que l’on voudrait éternel.

Ici, l’histoire semble vouloir se transformer. Cléopâtre unie à Antoine chante sous le casque d’or des vainqueurs sur fond de drapeaux, arabesques et traits aquilins. Aucun Octave dans ce chant, à peine un bémol, un rien pour contrarier l’impossible.

À leurs pieds, quelques profils se cherchent, le désir s’exprime par la quête d’un baiser. Mais derrière eux, ceux du destin, une paille dans leur bouche obverse, insufflent en silence le souffle de la tragédie. Est-il possible d’échapper à son destin ? Peut-il être des amours heureux qui ne soient pas sans attache ? L’histoire nous dira que non, à condition de connaître l’histoire et je me demande d’où vient cette faculté d’oubli qui pousse l’humanité à reproduire sans cesse les mêmes erreurs au travers de ce chapelet génétique qui forme les vagues générationnelles de l’incarnation.

Un mouflon à visage humain exprimerait-il ici le regard du sphinx ?
©Adamante Donsimoni(sacem)


 

Jamadrou

 

 

 

L'Herbier de Poésies

L'oiseleur du temps - Jacques Lacarrière

Spectacle basé sur les textes de Jacques Lacarrière

 rythmé par la rencontre d'instruments de musiques de deux mondes

La vie et l'écriture. L'amour et l'écriture. L'ailleurs et l'écriture.

Pas d'ambition. Pas de concessions. Peu d'argent. Beaucoup d'amour. Beaucoup d'amis. Pas de calculs.

Refus des gloires enviées. Des itinéraires préparés. Des chemins publics. Des compromissions. Des institutions.

Écrire seulement pour être. Pour s'engager. Vers les autres. Avec les autres. Écrire pour dériver de l'homme ancien. Écrire pour dériver vers l'homme à naître. Rien d'autre.

Sourates, Ed. Fayard

Ici un autre de mes spectacles à venir

ici un autre encore

Quand se lève la tempête

La fenêtre entrouverte, 

je regarde la mer. 

Je voyage

ma main 

sur le bois 

rugueux 

de la vitre

dont la peinture écaillée

ne compte plus son âge.

Au loin 

un phare 

lance ses éclairs 

comme un appel

un cri

dans la nuit.

Une solive craque

le passé se réveille. 

Je « m’ensonge » 

comme le disait Jacques Lacarrière, 

je passe les portes du temps, 

je pénètre un secret de murs, 

de vieilles pierres

dedans

des soupirs s’exhalent du parquet

tout un peuple prend vie

venu de l’ombre

dehors le vent le lève

de puissants nuages noirs menacent 

la mer se gonfle

prête au combat

et je me demande

je me demande

depuis qu’est née cette maison

qui domine la mer

combien

comme moi

un soir 

dans la solitude

le cœur pesant

concassé de chagrin

ont regardé l’horizon

et senti soudain

une présence

la présence

de tous ces absents

qui regardèrent

un soir

se lever la tempête

ainsi que je le fais

la main posée 

sur le bois de la fenêtre…

Absents

dont un jour

je le sais

je serai.